那年我六岁，那年我生活在一个遥远的村庄里。那里的夏天是迷人的，每天天刚蒙蒙亮，点点繁星褪去，清凉的月亮晕晕乎乎地挂在天上，村庄在嘹亮的鸡鸣声中睁开惺忪的双眼。家家户户第一个醒来的总是老人，他们打开堂屋和院落的大门，挥着扫帚清扫门前的落叶和积尘，熟络地和对门邻居搭着话。“恁家小孩儿都起了吗?”“没有，都还睡着哩。”“把他们都叫起来吧，现在多凉快，一会儿都热了。”“中，我先去把厨屋哩火点着，做上饭。”带着些不情愿，孩子们在诱人的饭香中被大人拎起来了，迷迷糊糊地眯着眼睛站在院子里，惦记着晌午的时候是去买个冰糕还是去河里痛快地游个泳。
那里的中午热得让人喘不过气来，大人们都三五成群坐在树荫下唠着嗑，而那条河成了孩子们避暑玩耍的天堂。
那是一条灵动的宽容的河，躺在村子的最东边，冬天里结着厚厚的冰，秋季干涸，夏季欢快地流动，在晨钟暮鼓中蜿蜒前行。河的正中央有棵树，树的枝叶不是那么繁茂，有些枝条还光秃秃的，树干微微有些佝偻，如同一位仙风道骨的老人。河帮上的芦苇扭着柔柔的细腰，个子直往上蹿，柔软蓬松的芦苇花如同贵妇人出席晚会时的帽子，轻轻地招摇着。芦苇丛密密的，仿佛一道天然的屏障。正午时分，太阳火辣辣地扫射着大地，耀武扬威似的展现着她火热的魅力。河依旧不温不火，安静的等待着孩子们的到来。几个小男孩儿在芦苇丛中你推我攘地脱着衣服，只穿着薄薄的短裤，将头探出芦苇丛，眼睛溜溜地一转，发现没有人后便争先恐后地跳到河里，仰泳、狗刨泳、泼水声、欢笑声一时间交相辉映，好不热闹。那些被家长告诫不能下河游泳的小孩儿在岸边急得直跺脚，真想一猛子扎进河里去。渐渐地，河里的小孩儿越来越多，河中央那棵树的树枝上挂满了衣服，河帮上的芦苇也轻轻摇曳着。孩子们的打闹声氤氲在热烈的阳光中，带来一阵清凉。
河床坑坑洼洼，有高有低，小些的孩子大多在靠近河岸的地方玩儿，那里的水比较浅，胆大的个子高的则对河中央情有独钟，那儿的水又清又凉，齐腰深，很是刺激，对小孩儿充满了诱惑。六岁的我在河边玩厌了，便吵着让表哥带我去河中央。“水太深了，你去不了。”“那有没有浅一点的地方”“有，不过那儿可滑。”“我要去那个浅的地方！”“不中，你万一滑到咋办。”“我绝对不会滑倒！”表哥禁不住我的死缠烂打，无奈地牵着我的手往河中央走去。
至今仍然记得溺入水中的感觉，仿佛一切都安静了，身体像失去了重量一样漂浮着，完全使不上劲。铺天盖地的水悄无声息地朝嘴巴、鼻腔涌来，起初倒不怎么觉得害怕，想着表哥一定会把我拉上来，可吓傻了的表哥迟迟没有行动，在水下的时光每一秒都格外漫长，窒息所带来的恐惧让我对活着有了极度的渴望，“难道就这么死了。”我想。
终究还是被拉上来了，得救后并没有太多欣喜，老老实实地跟表哥回家了。
从那往后，我便不再去河里游泳，常常在田地里和小伙伴玩儿沙包，表哥也找到了新玩意儿—鱼竿。
傍晚时分，热闹的河逐渐安静下来，孩子们都陆陆续续地回家了。我跟在表哥身后，拿着新鲜的蚯蚓和简陋的鱼竿来河边钓鱼，表哥熟练地将线抛进水里，浮标悠悠的漂在金色的河面上。我慵懒地坐在河边的一棵歪脖子树上，双腿悬在半空，不时地晃动，目光时不时掠过河面，任落日的余晖勾勒出我的轮廓。表哥随意的蹲在岸边，一动不动盯着浮标，专注的背影被无限拉长。
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